Amor Es

Los amores a los 14 años eran como las hemorroides, los sufrías en silencio. Ahora a los 30 ya no existen.
Adiós para siempre mi claire.

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el fin.

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comienza de nuevo la aventura, en un blog que nos engancha, el humo sale por la terraza, las pastillas que son la lacra de una vida echada a perder antes de tiempo, dieciséis, dieciséis, tic, tac el paso del tiempo, la muerte que nos atrapa. nos persigue, nos fulmina. nos impacta. y nuestro refugio: son  litros de cerveza barata, de soledad, de tristeza y desesperanza. de exceso de alcoholismo y de infancia de gente que mira sin decir, que dice sin mirar, que la vida es soledad, que la soledad es vida, que yo soy soledad, hundida en una existencia mezquina, en una mirada perdida, pirada, que estás pirada, y el mundo lo sabe, en un mundo de menos cuerdos pero pirados, que no se detienen andando, a los móviles pegados, un día, estuve en ese circo siempre tratando de huir, quise ser feliz, pero la locura me ahorcaba. y yo ahorqué a la locura, y hendida me hallo en los infiernos del Hades. como el resto de la humanidad, aunque no lo sepa. ...
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No creemos en la muerte hasta que ella nos visita y nos toca con palma de su mano, con la yema de sus dedos, con la frialdad de su abrazo. No creemos en la muerte hasta que la vemos tan cerca que nos parece imposible que esta vez nos toque a nosotros con su mano pérfida y más vieja que el mundo; endeble, asesina, temblorosa... Sin invocarla, sin maldecirla, simplemente permanecemos en silencio con los ojos cerrados y el corazón encogido pronunciando un grito que no se oye, que no se percata de que estamos dormidos y asustados, que no se ve. Un grito silencioso en el corazón de la oscuridad, un grito que no existe; que es agónico, hermético y angustioso pero que está ahí. Nacemos con ella.
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